死亡。
他本应该随画框的跌落趋于永恒。
他本应该被揉碎在缀满宝石的镜子上。
他本应该和玫瑰一起凋零。
细长的火愉漫上他的鼻尖，混着空气中若有若无的危险。
挣扎。
什么东西堵住了他的喉咙。
毒药。
风琴重新奏起了音乐。
“You belong to me.”玻璃被雾气蒸酝出一个笑脸。
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